Casi 450 años después de que un Borbón díscolo llegara a las costas indias, sus descendientes mantienen intacto su legado en la ciudad de Bhopal, donde, encabezados por el abogado Balthazar Napoleón Bourbon, lo darían todo por conocer a un pariente lejano: el rey de España.
"Me encantaría conocer al rey español. Nunca le he visto, pero en 2005 recibí una visita del príncipe Miguel de Grecia, que nos contó la historia de nuestros antepasados, y entonces fue cuando adquirió sentido la leyenda que había pasado de padres a hijos", dijo Balthazar Bourbon, un abogado de 48 años.
El príncipe Miguel, emparentado a su vez con la reina Sofía, publicó la semana pasada en París la novela "El Rajá de Borbón", en el que afirma que Jean Philippe de Borbón, un noble francés que llegó a las costas de Goa en 1560, es el primer antepasado real de Balthazar y su familia.
Según el príncipe Miguel, la persona con más antiguos orígenes entre los pretendientes al vacante trono de Francia no es otro que este abogado indio, padre de tres hijos, que vive en una casita de Bhopal, en el centro de la India, situada junto a una iglesia católica fundada por su abuela Isabella.
De acuerdo con las teorías más plausibles, su aventurero antepasado era un primo lejano del rey Enrique IV de Francia que se exilió, tras un duelo, de la corte parisina y llegó a la India, donde fundó su propio linaje al casarse con una cuñada armenia del emperador mongol Akbar el Grande.
"Sé quien soy desde mi infancia. Mi familia ha recibido visitas de periodistas desde hace 50 años y la gente contaba historias que están apoyadas en los registros oficiales, donde figura la línea de mis antepasados", dice Bourbon desde su domicilio en Bhopal.
Sin embargo, pese a la conocida tradición de sus orígenes, el probable más antiguo heredero Borbón al trono de Francia dice llevar una "vida corriente" junto a su esposa y sus hijos, dos niños y una niña.
"Yo vivo tranquilamente y nunca he pensado en reivindicar nada. Siempre he sabido que soy Borbón, pero un Borbón cuya historia comienza en el año 1560", comentó Balthazar.
De confirmarse la filiación de Jean Philippe, la genealogía de Balthazar se remontaría mucho más lejos de ese año fetiche, al entroncar con el rey francés Luis IX, conocido como San Luis, que reinó entre los años 1226 y 1270, y precedió en 22 generaciones borbónicas al actual rey de España, Juan Carlos I.
La historia de Balthazar, sin embargo, ha tenido poco que ver con la que uno espera de un primo lejano del monarca español, y su linaje ha llegado hasta la actualidad inmerso en las vicisitudes -con lo bueno y lo malo- de la India contemporánea.
"Durante siglos, mi familia tuvo dinero y riquezas, pero con el paso del tiempo perdió relevancia y mis antepasados conocieron la pobreza. Mi padre fue el primer Borbón que trabajó para el Gobierno. Aunque la línea familiar ha continuado sin el esplendor de antaño, recibí una buena educación", reconoció por teléfono Balthazar.
Los antepasados de Balthazar sirvieron como estrategas militares y administradores de las sucesivas dinastías indias, hasta que, tras caer en desgracia en torno a 1930, la familia perdió sus extensas propiedades en virtud de la abolición de los privilegios y títulos nobiliarios promulgada por el Gobierno indio en 1971.
"Mis antepasados me hacen estar orgulloso de venir de una familia real, pero la vida ha sido muy dura conmigo. Cuando tenía 18 años murió mi padre y tuve que hacerme cargo de mi madre y tres hermanas", dijo el abogado.
Encantado por sus raíces comunes con la Familia Real española, Balthazar descartó hace unos días renunciar a la nacionalidad india porque se siente "orgulloso" de serlo, aunque se mostró dispuesto a someterse a una prueba de ADN para determinar su ascendencia con más exactitud.
Desde su amplia casa, cercana a la escuela que su esposa Elisha gestiona en Bhopal y coronada por la imagen de una flor de lis, Balthazar, que conserva todavía una vieja espada, admitió que ser reconocido oficialmente como Borbón sería "el mejor regalo" para sus antepasados.

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El porqué de este post: ¿Les parece inocua esta historia? A mí, completamente. Me costó mucho llegar hasta el Borbón de Bhopal, pero luego el esfuerzo no ha sido recompensado con una publicación. Nadie considera "oportuno" publicarla. Será por la mala calidad de la foto, de la historia, o será quizá... ¿por miedo? Ya saben, la Casa Real española sigue siendo intocable hasta en los mínimos detalles de un primo lejanísimo (pero aquí está este pequeño blog).

Todas las religiones y culturas representan de forma simbolica alguna victoria del bien sobre el mal, lo cual viene a ser una vacuna moral frente al delito y legitimar las fuerzas del orden. En India, los buenos tardan diez dias en ganar a un gran diablo que, habiendo recibido el don de no ser vencido por ningun dios, conquista convertido en bufalo los mundos divino y humano con suma crueldad. Asi que los dioses, reunidos, crean a Durga, diosa de diez brazos, pertrechada con las mas poderosas armas y acompanada por un leon. Durga busca al bufalo, y lo derrota tras diez dias durante los que todo en India es conmemoracion y baile. No importa tanto que el demonio exista, sino que el bien, finalmente, venza. El demonio es una excusa para la preeminencia de los dioses, un modo de mensurar su poder igual que el Barca busca al Milan o Batman a Joker. Que poco hemos cambiado.

Me marcho a la India, adiós a todos.

Esta bitácora, sin espacio en el santoral ni la onomástica, sufrió ayer su aniversario y hoy celebra ya de nuevo su no cumpleaños. A quienes dejaron aquí su comentario, a todos aquellos que han hecho más fácil el continuar escribiendo entradas (ya más de 200), a las redes de bitácoras donde me dejaron sindicarme, a quienes me iniciaron en ese inmenso mundo paralelo que es la red, naturalmente a aquellos que colaboraron en el diseño de los logos y a aquellos que por cualquier razón decidieron enlazar el bloc, a los habituales u ocasionales visitantes que se dejaron caer por accidente hasta superar las 28000 cargas, en la medida en que pueden sentirse copartícipes, yo les doy las gracias a todos por hacer posible la función. En próximos festejos, soplaremos todos velas virtuales y luego nos daremos un buen atracón. Esto es Bocaditos, el blog de las doce líneas, sin hacer ruido.

La historia es muy vieja, pero funciona porque, salvo los nombres, el instinto de la especie está bien guardado en los genes. Yuan cerraba ya la tienda cuando remarcó que había dos extraños mal encarados observándole. Quiso escurrirse rápido de allí, pero los otros le abordaron: "Yuan, este barrio es peligroso, y nosotros podemos brindarte protección para tu tienda por no mucho dinero". Yuan negó con la cabeza: "No, gracias, no lo necesito". Hizo ademán de marcharse, inquieto, pero uno de ellos le agarró el hombro y, mirándole con fijeza le dijo dos veces: "Estás avisado, mercader", y luego le permitió irse. Al llegar a la tienda a la mañana siguiente, Yuan vio los escaparates rotos en pedazos, la mercancía tirada por el suelo y el mostrador cubierto de pintura roja. Uno de los de la víspera le miraba desde el bar y Yuan, desesperado, supo que era el momento de plegarse.

Cumpliendo con la tradición bananera que aún se conserva en muchos países y que aquí abandonamos no ha mucho tiempo, el generalato ha sacado los tanques a la calle en Tailandia, ha depuesto al Gobierno salido de las urnas y ha prohibido cualquier actividad política que no sea la suya. El coronel conspira y enajena la soberanía popular en virtud de una moral presupuesta, objetiva e intocable, que se encarna en los valores inmanentes del pueblo, o sea, la religión y las tradiciones, el orden. Lo que demuestran es que existe otro universal, el de las armas, propio de todos los ejércitos en algún momento de su historia. Ellos propenden a considerarse salvadores, pero a nosotros, ¿quién nos salva de ellos? Desde 1932, Tailandia ha sufrido 23 golpes de Estado, así que no sería de extrañar que los políticos tailandeses se enrolaran en el ejército como vía segura de alcanzar el poder.

Los girasoles ciegos están desorientados: muchas personas acaban de perder la guerra. Supongo que, en la lógica de la trinchera (no en la nuestra), da igual quién y por qué comenzó el tremebundo horror; es ineludible tomar ese pedazo de pedrusco que algunos solían llamar pan, recordar que las cosas olían de otra manera. Lo demás, importa poco: la valentía del general o la limpieza del uniforme están para ser narrados en los tiempos de paz que taparían el silencio de los cadáveres pasados, pero ya no para los girasoles ciegos: cuatro hombres con los cerebros desollados con la ceguera del topo, encerrados en prisiones de cuerpo y alma, aherrojados por el horror. Alberto Méndez escribió sólo este libro y después se murió, así que cada palabra suena lapidaria casi como en un testamento, como diciendo que no muere quien está ya muerto. Se comieron los girasoles crudos.

La rijosa costumbre de dar nuevos nombres a las cosas viejas se topa de bruces con el reino del tabú: hace siglos que conservamos las mismos conceptos para los mismos miedos, y las mismas pasiones nos arrastran hacia deseos indebidos. Las palabras jamás pronunciadas cambian menos que las usuales, porque el morbo de la prohibición las mantiene a raya en nuestra voluntad, pero siempre al acecho para atravesar la línea: sexos ocultos, semitas de carnívora voracidad sólo ante lo consagrado, palabrotas tan sentidas como los más nobles juramentos, chinos que jamás mentaban ni al emperador ni al estado. Las palabras ocultas continúan activas, pero en el silencio, y en él está toda la fuerza de su estallido cuando alguien las libera con tensión o furia. Tabúes para hacernos pensar que todavía somos seres morales, caníbales capaces de colegir cuándo cruzamos la línea.

El siglo XX pasará a la historia como el tiempo en que los hombres descubrieron que el progreso no era un destino inevitable, y que, viendo lo que el hombre había sido capaz de hacer (ejecuciones atómicas, masas gaseadas) con las herramientas más potentes, nada impedía el mal. El mundo de la distopía se invistió así de una pátina filosófica cercana a lo profético en plena Guerra Fría, con tres, señalaría, grandes exponentes en lo literario: "Un mundo feliz", "Fahrenheit 451" y "1984", esta última invocada cada vez que un presidente americano recorta los derechos civiles o provoca una guerra increíble en Conchinchinstán. La distopía fue así un heraldo del apocalipsis, un aviso no de lo que pasa, sino de lo que podía pasar. Antes de la reacción religiosa, el desapego por los dogmas fue el resultado visual de la distopía. Pero ya los ordenadores no tardarían mucho en tomar el poder.

Hay lugares que para existir ya no necesitan una persona que los narre, y Venecia tiene esa belleza inhabitable que no se deja poseer por nadie. Su trama urbana es sin embargo agreste: los escorzos del Gran Canal calan de humedad piedras y huesos, la geometría es curva y retoza. Los venecianos, suspirando con sus torsos mojados, huyen de su ciudad y dejan paso a quienes hacen del romanticismo una segunda mansión, un palacio a tiempo parcial desde el que postularse a noblezas fingidas, como si el puente de los suspiros guardara sólo ecos sentimentales y el dolor nunca. La ciudad resitúa el tiempo y el espacio, porque por ella no se pasea, sino que se navega hasta el mar de su catedral dorada. Desierta sería aún ella misma, con su porte orgulloso y lánguido, y su cruzarla en barca. Y si Venecia, veinte veces hermosa, se hundiera en el mar, algo de nosotros también se hundiría.